Dcouleur
La ville est mue par une étrange sensation
en ce soir de jeune printemps.
Le soleil couchant distille sur les immeubles
une teinte rougeâtre qui fait mal au coeur,
au corps, et qui rappelle au Poète que la douleur
chez les vivants est comme le vent chez les migrateurs.
Mes poumons brûlent comme un volcan en éruption
qui crache des vapeurs d'une rougeur vive à outrance.
Mes doigts sont désensibilisés, prêts à
tomber comme les pétales d'un coquelicot au
bord d'une route fréquentée.
Ce monde est mû par une étrange proposition:
la douleur est une couleur comme les autres.
Je suis ému et je vois rouge, car la douleur
des polluants s'est insinuée dans mon sang.
