Le monde est senteur lorsque j'essaime ma pensée dans l'été genevois. Les trajectoires folles se succèdent et s'entrecroisent dans les rues, et produisent ensemble une toile de maître qui n'a rien à envier aux peintures les plus folles. Je ferme les yeux et je me vois fragmenté sur un territoire bien-aimé, bourdonnant de plaisir à l'idée d'être plus que la somme des mes parties. Mais vient le soir et avec lui le frais et la brise, et mes trajectoires de pensée se regroupent vers l'origine de mon chez-moi.