Le ciel est gris, comme d'habitude à Genève. Les moteurs vrombissent. Les flâneurs flânent et rêvent de luxe, de changer de vie, de découvrir ce que c'est que d'être riche à outrance.

Le ciel s'éclaircit et la pluie commence à tomber. C'est un cauchemar en demi-teinte, que vit la psyché du genevois chaque jour de juin, comme si rien n'était simple dans ce monde désuet.

Au fur et à mesure que j'avance dans ce monde de rêve, les pavés de la vieille ville dévissent sous mes pas. Je me sens m'enfoncer dans la trame imaginaire d'un déséquilibré dont les mots ne touchent plus. Et je m'endors. Et je me réveille. Et le ciel est gris, comme d'habitude, à Genève.