Les sons virevoltent en ce soir de juin;

les paroles volent avec le vent, à l'unisson,

et les esprits s'échauffent, comme le temps, trop lentement.

Les pollens occupent l'espace, une foule compacte

et navrante, car irritante. Ils remplissent

un volume inimaginable qui infiltre nos poumons

et finalement nous laisse pantois, béats, assommés de tracas.

Les sons volent, les paroles tournent, les mélodies étouffées

saccadées, dissonantes, étonnantes continuent leur ballet

sans se soucier de nos individualités.

Car la musique, c'est comme le vent, ça touche

sans qu'on puisse la toucher, ça meut

sans qu'on puisse la mouvoir, ça nous plonge

dans des états seconds qui nous laissent entrevoir

les facettes du soir, sans qu'on puisse à aucun moment

s'extirper de ses effets barbares.